Andando e Letrando

2009-11-22T22:28:00.008-02:00

Chegou Doce. A revista para quem quer curtir todas as viagens.

Se você é daquelas pessoas que gostam de estar por dentro de todas as baladas de São Paulo, esta é a sua revista: Doce, uma publicação que mostra, comenta e discute os lugares novos que estão surgindo na cidade. Espaços culturais, cafés, a intimidade de famosos e onde eles vão. Doce é um espaço alternativo para você se divertir ao máximo sem gastar muito.

Entre uma balada e outra, você vai poder ficar por dentro de muita cultura, dos bastidores da política e de histórias além da imaginação que acontecem por aqui e ninguém nunca contou. Compre já o seu exemplar. Já nas melhores bancas.

Revista doce. Uma publicação da Editora Andando e Letrando.

Velório

2009-10-21T14:45:00.002-02:00

Pobre Joaquim! Já tinha tido o azar de morrer e agora precisava agüentar aquela mosca insuportável sobre seu nariz. O diabo da mosca fazia cócegas e o coitado do Joaquim não tinha como espantá-la. Morto, já no caixão, não havia meios de se mexer. Era o seu velório e se ele começasse a fazer qualquer coisa para a mosca sair de cima de seu nariz seria um espanto geral.

Mas ele pensou: “sabe quando o morto está fresquinho e passa aquela impressão de que ainda está respirando?” Ele poderia aproveitar esta deixa e tirar aquele bicho nojento dali. Talvez um último suspiro. Quem sabe ninguém notasse. Nem Mariazinha, sua esposa, debruçada naquele corpo rijo e gelado, pranteando e ebulindo, conseguia perceber o incômodo de Joaquim. Nem em seu último adeus, Mariazinha não olhou para Joaquim. Só se preocupava com sua dor.

Ah, Mariazinha, Mariazinha! Quanto sofrimento por nada! Você ainda tem a vida e eu, aqui, morto, te olhando de olhos fechados, suportando esse seu peso sobre mim, me banhando em lágrimas, nem sequer pensa em fazer uma última caridade e tirar essa droga dessa mosca do meu nariz. Ah, Mariazinha, bem que eu gostaria de te pegar de jeito e te dar um susto daqueles. Mas agora já é tarde. Assim que você sair daí vão me fechar aqui dentro. Com ou sem mosca.

Mariazinha, lembra no dia em que nos conhecemos? Era uma tarde quente de verão, durante a quermesse da cidade. Já no fim da festa, depois de flertar com você quase que o tempo todo, você me deu uma colher de chá e me deixou te acompanhar até o portão da sua casa. Bendito seja este dia! O padre logo abençoou nosso encontro e agora estamos aqui. Eu mortinho e você vivinha.

O padre chegou rápido para a extrema-unção. Mariazinha se recompôs por um momento, o padre começou a rezar e o pobre Joaquim deu seu último suspiro aliviado. A mosca, espantando-se, foi embora. E o caixão, fechado.

Quando eu era criança

2009-10-17T12:40:00.001-03:00

Quando eu era criança, eu achava que chorar era coisa de criança. Eu achava que adulto nunca chorava, porque eu nunca via adulto chorando. Adulto nunca chora quando cai. Adulto nunca chora quando apanha do irmão mais velho. Adulto nunca chora quando o menino que você gosta gosta de outra menina. Adulto nunca chora quando tem medo. Adulto nunca chora quando chove forte. Adulto nunca chora quando fica doente. Adulto nunca chora quando sente saudade. Adulto nunca chora quando alguém vai embora.

Quando eu era criança, eu pensava: quando eu parar de chorar vou ser adulta. Um dia eu me tornei adulta e descobri: adulto nunca esquece daquela criança que queria ser adulta e nunca cresceu.

Palavra

2009-10-16T16:10:00.000-03:00

Espada afiada, certeira.
Se não mata deixa cicatriz profunda.
Exata.
Fim súbito da respiração.
Do coração.
Corpo gelado.
Morte cortante. Pontual.

Patricia Cytrynowicz

Marido de aluguel

2009-10-07T18:18:00.001-03:00

Quem vive em São Paulo ou, por azar, estava de passagem, não vai esquecer aquela terça-feira dramática de chuva. Eu estava na avenida Faria Lima mais ou menos umas três e meia da tarde durante uma trégua da chuva. O trânsito caótico, tudo absolutamente travado e eu, como todos, bastante cheia daquele anda e para e para e para.

Não tinha nada para fazer, além de esperar. Sinal abre e fecha e nada de sair do lugar. Um ônibus corta pela direita, outro pela esquerda, mão na buzina, cruzamento com a Rebouças fechado. Lindo!

Morrendo de sono, porque este quadro já é monótono na cidade, leio em um furgãozinho branco, um pouco à minha frente, em letras vermelhas o seguinte dizer: Marido de aluguel. Interessante. Que será isso? Faço de tudo para chegar mais perto do bendito furgão. Dou uma de ônibus fominha, não dou passagem, faço aquelas aberrações no trânsito só para tentar ver do que se tratava Marido de Aluguel. Finalmente vi dois telefones. Liguei para o celular. O próprio motorista que atende:

- Alô?
- Alô, respondi, meio sem graça. Eu tô aqui no trânsito, sem fazer nada, até que vi seu carro... o que é Marido de Aluguel?
- Se o seu marido anda um pouco desatento, não dá conta das obrigações de casa, não escuta as suas reclamações, não dá bola pra senhora, pode ligar pra gente.
- E vocês fazem o quê?
- Bom, consertamos o seu varal, damos um jeito na descarga, arrumamos a fiação, desentupimos o cano, apertamos os parafusos, colocamos pregos...
- Ah! entendi. Obrigada, moço, mas em casa meu marido dá conta de tudo, viu, tudinho.

Desliguei e não guardei o número do telefone, mas deve ser fácil encontrar um marido de aluguel na Internet. Morri de rir e contei para o meu marido quando cheguei em casa. No começo ele me olhou um pouco assustado e desconfiado (mulher minha não fica telefonando pra qualquer homem na rua) e depois pediu o telefone dele. Pois é, se não fazem mais maridos como antigamente, é melhor alugar um.

Entre a vida e a morte

2009-10-05T14:01:00.002-03:00

As pessoas normalmente têm uma morbidez que não é exatamente uma morbidez. É mais uma curiosidade. Quem nunca foi ao cemitério e ficou fazendo conta para saber com quantos anos morreu este ou aquele? Quem nunca ficou olhando aquelas fotos em túmulos para ver como era a cara daquele que foi ao encontro da paz eterna? E as inscrições, tão interessantes!

Não bastasse isso, o exercício é diário em casa, ao ler o jornal, o necrólogo. Os nomes antigos são imperdíveis: Otilla Helena, Clotilde, Irmã Estella. Puxa, as freiras também morrem! E assim vão. Uns jovens, outros velhos, algumas crianças. Todos impressionam. Diariamente eles estão por aí, para avisar que um dia será você, eu, nós, leitores.

Hoje achei uma pérola: Deusdede Nunes do Nascimento. Aos 83 anos, era solteiro. Deixa nove filhos. O enterro realizou-se no Cemitério Jardim Parque dos Ipês. O endereço é importante, porque se alguém quiser confirmar, pode ir lá, no horário normal de funcionamento de cemitério. O sr. Deusdede não vai sair.

Solteiro e nove filhos. Será de o sr. Deusdede teve estes nove filhos com a mesma mulher? Com várias, com nove? E manteve-se fiel à convicção de ser solteiro, como muitos e muitas. Bom, alguém gostava dele, pois colocou o anúncio de jornal. Será que foi um dos filhos, das amantes? Pode ter sido um irmão, uma irmã.

Outro dia eu fui ao enterro de minha tia avó. A Tia Zezé. Morreu aos 102 anos e 11 meses. Provavelmente esta notícia também chamou a atenção de alguém, assim como a do sr. Deusdede atraiu a minha. Minha tia era viúva, como era de se esperar. Velhinha, cabelinho branco, mas no seu aniversário de 100 anos pediu uma bela feijoada, completa, para comemorar. A família toda esteve presente. Ela reconheceu a todos. Lúcida. Discutia até essa pouca-vergonha do Sarney, brigava porque a novela era uma porcaria. Morreu de velhice, não de doença.

Um dia meu nome também estará lá. Patricia Gibin Villela Cytrynowicz. Será que estarei inscrita no livro da vida e não só na lápide gelada? Quem fará a conta por mim? Será que terei alguma curiosidade para chamar a atenção. Vai saber. Bom, como dizia meu sogro na hora do brinde, até 120!

Chapeuzinho Vermelho?

2009-06-27T16:29:00.002-03:00

A menina desta história era conhecida como Chapeuzinho Vermelho. Aquela que era boazinha e usava um chapéu vermelho feito por sua avozinha, que por sua vez morava na floresta. Naquela época, Chapeuzinho Vermelho levava vinho e bolo para a sua amada avozinha até sua casa. Um dia Chapeuzinho Vermelho encontrou o lobo mau e tudo mudou em sua vida.

Passou algum tempo, a floresta que parecia ser encantada foi desmatada para fazerem ruas e avenidas. Mesmo mudando bastante a paisagem, Chapeuzinho Vermelho estava cansada de fazer o mesmo percurso havia anos. De ônibus, metrô ou carona, Chapeuzinho Vermelho não aguentava mais visitar sua avozinha, que agora estava com uma doença incurável que fazia com que não lembrasse mais de sua querida netinha.

Antes de mais uma visita à sua amada avozinha, suspirando desanimada em frente ao espelho, Chapeuzinho Vermelho olhou para sua cabeça e pensou: Não vou mais usar este chapeuzinho vermelho ridículo. Ao invés de visitar a avozinha querida, a menina mudou seu rumo e entrou em uma loja e amou tudo o que viu: fitas, fivelas, tiaras, elásticos e enfeites de todas as cores para pôr nos cabelos. A menina pulou de alegria e teve vontade de comprar tudo. Havia séculos que ela usava aquele chapéu ridículo e ela nem sabia mais que o chapéu podia ser tirado de sua cabeça.

Saindo da loja, com um pacotinho na mão com todas as coisas bonitas para enfeitar seu cabelo que havia comprado, a menina voltou para casa feliz e contente. No caminho que estava acostumada a fazer, a menina cumprimentava o dono da quitanda em que sempre comprava verduras para sua mãezinha querida – oi, seu João – e seu João não respondeu. Estranhando, a menina não ligou muito e seguiu em frente.

Em cada lugar que a menina passava e parava para conversar, ninguém dava bola para ela. Até que finalmente chegou em casa, louca para experimentar tudo o que havia comprado. Olhando-se no espelho, nem a menina se reconheceu sem o chapeuzinho vermelho. Foi aí que ela percebeu porque ninguém havia conversado com ela na rua. A menina ficou muito triste porque além de ter perdido todos os amigos, notou que nem nome tinha. A menina entendeu que sem o chapeuzinho vermelho não era ninguém.

A menina começou a chorar e a chorar de tanto desespero. Muito desanimada, sem pensar no que fazia, num gesto automático, começou a colocar no cabelo as coisas para enfeitar o cabelo que tinha comprado na loja. A menina começou a se sentir tão bonita que, pouco a pouco, começou a esquecer aquela tristeza tão triste e começou a sorrir. Cada vez mais a menina ficou mais feliz e, de uma hora para outra, resolveu mudar de vida. Já que ninguém mais a conhecia, pegou suas coisas, saiu e nunca mais voltou. E Chapeuzinho Vermelho foi embora para sempre.

Roque

2009-06-20T13:00:00.002-03:00

Roque era um menino parecido com os outros meninos, mas não era igual aos outros meninos. Roque tinha cabelos compridos compridos. Mas não eram compridos até a cintura. Os cabelos de Roque eram compridos para cima e para os lados. Às vezes Roque ficava um tempão sem cortar os cabelos e os cabelos de Roque encostavam no teto e nas paredes.

Roque adorava escutar música. Roque ouvia música o tempo todo. Quando acordava e quando dormia.

Roque ia para a escola. E quando Roque ia para a escola com seus cabelos compridos compridos, escondia um fone de ouvido no meio de seus cabelos e escutava música na escola, porque era proibido escutar música durante as aulas.

Roque não estava nem aí para estas regras. Para ele só interessava escutar música. Música, música, música. Música o tempo todo. E o tempo foi passando e Roque só escutava música.

Enquanto todos os outros meninos e meninas brincavam e estudavam, Roque só escutava música. Roque tinha um motivo para escutar música o tempo todo.

Através da música, Roque podia ir para onde quisesse. Podia ir para a China, para o Japão, para os Estados Unidos, para todos os lugares do mundo!

Um dia, Roque foi para uma floresta. Esta floresta ficava em uma ilha muito longe de sua casa e de sua escola. Quando Roque chegou a esta ilha, começou a explorar o lugar. Andou e andou, sempre com seu fone de ouvido, escutando música.

Encontrou uma aldeia com índios. Eram índios que falavam uma língua estranha e se vestiam de maneira diferente dos índios que ele tinha visto na escola. Ninguém da aldeia percebeu que Roque estava ali. Todo mundo continuou a fazer o que estava fazendo: as mulheres buscavam água em um rio, outras continuavam sentadas conversando, os cachorros que andavam à toa, não farejaram Roque.

Roque achou isso divertido. Mudou a música que estava escutando. Fechou os olhos e logo estava em outro lugar. Era um deserto. Deu de cara com um leão. Roque saiu correndo, de tão assustado que ficou, mas o leão não parecia se incomodar com Roque. Isso era muito engraçado. Roque podia fazer o que quisesse, que ninguém percebia que estava lá.

Roque mudou de música novamente, fechou os olhos e pronto. Logo estava em outro lugar. Roque estava no meio de um baile, com umas mulheres esquisitas, rodopiando de um jeito que ele nunca tinha visto. Suas roupas eram vestidos longos cheios de rendas e fitas esvoaçantes.

Lá de longe, entre as notas musicais, Roque ouviu uma voz: - Roque, Roque... Era como se aquela voz estivesse chamando por ele. Roque abriu os olhos e viu um garoto muito parecido com ele na sua frente. Era Ludovico. Um menino parecido com ele, só que em vez de cabelos compridos até o teto e até as paredes, tinha cabelos compridos quase até o chão. Ludovico também tinha um fone de ouvido escondido no meio dos cabelos.

- Oi, disse Roque.

- Oi, disse Ludovico. – Trouxe uma música nova para você escutar.

Ludovico emprestou um dos fones de ouvido para Roque. Os dois meninos fecharam os olhos e foram para longe da escola novamente. Foi quando que eu os conheci.

A psicóloga roubada.

2008-11-11T10:39:00.004-02:00

Eu não sei como nos descobriram, mas ficamos conhecidos depois da publicação do livro A Criança Roubada, de Keith Donahue. Desde então, precisamos ser mais cuidadosos ao roubar almas. Vivo de floresta em floresta há pouco mais de um século e já estou farta disso. Mesmo tendo a sorte de morar em um país tropical, com florestas quentes e diversificadas. Cansei tanto, que resolvi ficar um tempo na cidade. Escolhi São Paulo e me abriguei no Parque da Água Branca.

Achei a cidade muito louca e percebi que tinha de fazer terapia para enfrentar, depois de tanto tempo, um mundo tão estressante. Precisava roubar uma alma para renascer e resolvi seduzir uma psicóloga. Encontrei uma com consultório na Vila Madalena, um pouco distante de minha então recente moradia. Comecei a estudá-la para poder entrar em ação. Um dia, enquanto eu a observava mais uma vez, foi brutalmente assassinada. Fiquei sem fôlego, tremendo, mas eu não podia mais me desviar de meu objetivo.

Quase desisti, pois percebi que ser psicólogo pode ser perigoso. Crimes, loucuras, delírios. Desabafos e reflexões no divã... não sei se eu agüentaria isso. Mas, como conhecia mais ou menos a rotina de um psicólogo, achei por bem continuar nesta jornada. Como só posso sair à noite, porque minha aparência assustaria qualquer ser humano, fui dar um rolê no centro da cidade.

Certa noite, em plena Gabriel dos Santos, vejo um grupo de pessoas em frente a uma casinha amarela. Aproximei-me sorrateiramente para sacar qual era a desse grupo. Para a minha surpresa, deparei-me com o grande portal. Tinha de atravessá-lo. A minha vítima estava lá dentro. Uma psicóloga dando sopa! Descobri que era uma escola e, aquelas pessoas, alunas de um curso de formação de escritores. Que bom que alguma coisa ainda é como antigamente, pessoas querendo escrever. A chance era única!

Eu tinha de pegar a psicóloga sozinha. Apenas assim conseguiria roubar sua alma sem que se percebesse. Segui-a por muitos dias. Ela era cuidadosa, mas nem tanto. Às vezes ela ficava sonhando com seus enormes olhos abertos. Seria aí que eu roubaria sua alma. Num sonho. Precisando escrever, ela se entregou aos devaneios. Foi aí que entrei em ação. Quando apareço em sonhos, posso assumir qualquer forma. Tornei-me um anão e, para minha surpresa, ela também estava roubando uma alma através da voz de alguém. Mas fui mais rápida. Tornei-me ela antes que ela se tornasse aquela voz.

Fita verde no cabelo

2008-11-09T17:55:00.005-02:00

Depois do enterro da vovozinha, Fita Verde, recuperando sua fita verde, foi dar uma volta no bosque. Eis que, sub-repticiamente, entre avelãs e princesinhas, vê um lindo corcel negro. Aproximando-se, o tal corcel era tão maravilhoso que Fita Verde jurava que fosse alado.

Querendo se aproximar dele de qualquer maneira, pois estava enfeitiçada por sua beleza, gaguejando, perguntou ao lindo cavalo a primeira bobagem que passou por sua cabeça: se ele havia conhecido sua amada vovozinha. Ele, com uma voz grave e suave, respondeu que a vovozinha não, mas que conhecera o lobo bem antes da chegada dos lenhadores, mas esta era uma história do passado.

Fita Verde, surpresa, quis saber a idade deste animal tão glorioso. Ah! vivo há quase trezentos anos! Fita Verde olhou o enorme corcel negro e, julgando-o árabe, imaginou que ele ficaria lindo ornado com os mais belos paramentos. Só que a única coisa que ela tinha nas mãos era a fita verde.

Receosa de que o corcel negro se afastasse, tratou de mostrar logo a fita verde que havia em suas mãos. Rápida no raciocínio, disse que ele ficaria maravilhoso com aquela fita em sua crina. O corcel negro olhou para ela com uma mistura de espanto e curiosidade e permitiu que Fita Verde trançasse sua crina com aquela fita.

Como sua crina era longa e espessa, Fita Verde demorou um pouco para trançá-la. À medida que ela ia trançando, a fita ia aumentando, dando a impressão de mágica. Assim que Fita Verde chegou ao final da trança, a fita verde parou de crescer. Foi um encantamento. Fita Verde acabara de formar um elo indestrutível com o maravilhoso corcel negro.

Fita Verde e Corcel Negro tornaram-se aliados. Fita Verde montou Corcel Negro e tornaram-se um só. Corcel Negro abriu suas asas e, num galope macio e cadenciado, deixou o chão, pondo-se a voar. Desde este dia, toda vez que alguém olhar para o céu e ver uma estrela cadente verde, é Fita Verde e Corcel Negro bailando na imensidão da liberdade.

Saudades

2008-10-20T02:16:00.000-02:00

Eram casados há um bom tempo. Faziam tudo juntos. Viajavam, trabalhavam, passeavam, pegavam carona um com o outro. Aproveitavam ao máximo as chances que tinham para se ver. Quando cada um fazia suas coisas separadamente, davam um jeito de voltarem mais cedo para casa e ficarem juntos.

Eles se amavam. Um dia, houve uma oportunidade de viajarem separados. Não era a primeira vez que isso acontecia, mas fazia muito tempo que não tinham um momento como este. No começo ela ficou um pouco insegura, não achando muita graça na idéia. Depois, foi se acostumando com o assunto e passou a gostar da situação.

Daí para criar ansiedade foi um pulinho: Vou passar a tarde no shopping sem dar satisfações. Vou passar na casa da Rô. A Ro era uma amiga de escola, que havia se separado e não se casou novamente. As duas sempre se identificaram. Podiam ficar anos sem se ver ou se falar, que, quando se reencontravam, era como se nunca tivesse tido uma pausa na convivência entre as elas.

Ir ao cinema sozinha também era uma deliciosa aventura. Ou ficar na academia sem prestar atenção no relógio. Naqueles dias, o mundo era só dela. Começou a tarde no shopping, e, antes de almoçar no América, passou na livraria para comprar um livro. Quem sabe o livro novo do Fernando Pessoa. Como não havia chegado, comprou a contra-gosto Crepúsculo, da estreante Sthephenie Meyer.

Tudo parecia estar correndo perfeitamente bem. As horas foram passando e ela não se deu conta de que já era noite. O cinema ficou para outra hora, encontrar-se com a Rô deu preguiça, a academia estava vazia e chata. Depois de tantos planos, ela voltou para casa, apressadamente, na esperança de que o telefone tocasse e fosse ele, confessando, mais uma vez, sentir saudades.

A greve dos ovos

2008-10-19T21:46:00.000-02:00

Em um sítio muito confortável, morava Xandoca, uma galinha incrível. Bonita, simpática e mãe dedicadíssima. Suas penas eram reluzentes. Seu corpo, bem gordo, uma qualidade e tanto para sua espécie. Ótima poedeira e chocadeira de primeira.

Não tinha nenhum defeito. Os galos eram doidos por ela. Era só jogar um charme e pronto. Todos ficavam muito apaixonados. Tinha também diversas amigas. Conversavam o dia inteiro. Era um falatório danado, que só cessava na hora de dormir.

De manhã, comia quirera, e, depois, ela e as amigas corriam até as cocheiras para aproveitar a ração dos cavalos derramada no chão durante o café-da-manhã. Não havia desperdícios. Ao longo do dia, além de fazerem caminhadas, comiam bichinhos, insetos minúsculos, minhocas, sementinhas e tudo que fosse apetitoso.

Dos galos amigos de Xandoca, Polenta era o preferido. Garboso, todo branco, porte atlético, altivo, de temperamento marcante. Defendia o galinheiro como nenhum outro. Ganhara esse nome por sorte. Ele foi presente, na véspera de Natal, e, como era muito bonito, não foi para a panela, fazer companhia às polentas.

Os anos foram-se passando e as galinhas multiplicando-se. Botavam ovos maravilhosos, grandes, gemas avermelhadas, sabor acentuado, diferente dos ovos das granjas. Mas, como tudo na vida tem começo, meio e fim, elas foram ficando velhas. Foram engordando demais, começaram a ter dificuldade de locomoção. Coisas que vêm com a idade.

Xandoca, que não era boba, percebeu logo o seu fim. Experiente na arte de influenciar as mais jovens, começou a fazer um movimento de greve. Incitou todas as galinhas, desde as mais novas às mais velhas, a não botarem mais ovos. Nem unzinho sequer. Com isso, prestariam atenção em outra coisa ao invés de fazer uma bela canja com ela.

No começo ninguém percebeu muito. Depois, quando quase não havia mais ovos para serem comidos, deu-se conta da situação. Resolveram, então, dar vitaminas para as galinhas, prenderam-nas no galinheiro para terem certeza de que estavam comendo ração. Mas já era tarde. Nenhuma galinha daquele sítio, do vizinho, da cidade, do estado, do país estava botando ovos!

Ficaram alarmados! Os ovos existentes ficaram caríssimos. As donas-de-casa, desesperadas. Era o fim dos bolos, das empanadas, dos bifes à milanesa, das gemadas e de tantas guloseimas. Os quindins tinham seus dias contados, as panquecas nunca mais seriam vistas nas mesas. E os petits gateau, sucesso dos restaurantes, que levam cinco gemas de ovos na receita!

Uns afirmavam que era a troca de penas. Outros que, quando o rabo do galo cai, as galinhas não botam ovos até que o rabo do galo cresça. Alguém foi correndo até o galinheiro ver se Polenta tinha rabo: foi um choque. Polenta estava sem rabo.

Foi um tal de fazer promessa, rezar, fazer simpatia, e nada. Não havia galo algum com rabo. No sítio, na vizinhança, na cidade, no estado, no país. Os maiorais em genética e em reprodução se reuniram para saber o que estava acontecendo e como solucionar o problema. Nunca ninguém havia se deparado com esta situação. Chegaram a pensar em transplante de célula tronco, mas iria demorar anos e era impossível ficar sem ovos durante esse tempo. Seria um problema na economia.

Xandoca, que não tinha pós-graduação, não era doutorada, era simplesmente uma galinha, se divertia e guardava um segredo com ela. Aquele que os homens jamais descobririam. Nem os mais estudados. E os dias foram-se passando e os homens se desesperando. Se demorasse mais, não haveria nem galinhas não só para as canjas, mas para as coxinhas, para os fricassés, para os estrogonofes, e para muitos outros pratos deliciosos.

Xandoca, apesar de não entender muito de laticínios, estava com a faca e o queijo nas mãos. Ela sabia de sua importância, mas queria que o mundo também soubesse. Só que com uma coisa ela não contava. Com crianças chorando. Isso foi de cortar o coração. Xandoca não agüentava ver nem pintinhos, nem meninos, nem meninas chorando. Ela tinha o coração mole.

Então, depois de muito rodopiar, resolveu tomar uma atitude. Reuniu todas as galinhas e disse: Meninas, não podemos mais fazer greve. As crianças estão chorando. A maioria não queria voltar a botar ovos. Afinal, todas elas teriam o mesmo fim e isso era injusto.

Depois de muito penar, Xandoca foi convencendo uma a uma a botar ovos, só que escondido. Não precisavam botar ovos para virarem omelete. Só para virarem pintinhos. Então, disfarçadamente, uma a uma ia para o mato botar ovos em um lugar bem protegido, e voltava como se não tivesse acontecido nada.

Até que as galinhas começaram a ficar chocas. Quando as galinhas ficam chocas, tornam-se muito bravas, só que desta vez elas não estavam. Pelo contrário, estavam de ótimo humor. Estranho. Havia uma coisa diferente no ar. Até que um dia as galinhas iam para o mato e voltavam com muitos pintinhos. Mas muitos mesmo.

Foi surpresa geral. Chamaram novamente os bambambãs e nada. Não conseguiram adivinhar o que havia acontecido. Só um deles percebeu: as galinhas estavam cantando. E cantavam bem, uma melodia maravilhosa, que ele nem os outros conheciam. Estava desvendado o grande segredo de Xandoca: as galinhas agora tinham mais uma qualidade, que aprenderam com os passarinhos: a de cantar e, conseqüentemente, trazer alegria aos homens.

Patricia Gibin Villela Cytrynowicz

(total de palavras: 870)

Cento e um anos de solidão

2008-10-19T21:45:00.000-02:00

A vida não tinha sido muito condescendente com ela. Passados mais de cem anos, era um milagre ainda estar viva. Seu corpo, carcomido pelo tempo, lutava contra tudo quanto era tipo de dor e incômodo: artrite, complicações gástricas, hemorróidas etc. e tal.

Não podia ficar só, pois não conseguia se movimentar como nos áureos tempos. Precisava de ajuda para subir escada, descer escada, fazer comida, comprar alimentos. Era impossível transitar na rua livremente. Sua idade tornara-a prisioneira de si mesma. Não ouvia quase nada. Alguém precisava atender à porta quando necessário, telefonar para o médico ou para algum parente.

Mas, infelizmente, de acordo com ela mesma, era completamente lúcida. Datas, horários, histórias recentes e passadas, pessoas, tudo ela sabia. Jornal lia todos os dias, livros, ah, os livros, além de reler os que mais gostava, apreciava literatura nova, como ela mesma chamava.

Por que infelizmente lúcida? Porque olhava os retratos com saudades daqueles que já tinham ido. Ela era a única viva. Solitária, largada, esquecida. Era de dar dó. Ela mostrava as fotos e dizia em português impecável, pronunciando os ês e os esses e erres: “Está vendo este daqui? Já morreu. E este? Também já se foi. O que é que eu estou fazendo aqui? Tanta gente mais jovem do que eu morrendo, com coisas para fazer, e eu, que já não tenho mais nada para fazer aqui, vivo”.

Era esta a sua vida. Os filhos sumiram. Era um casal. O rapaz, na década de cinqüenta, foi comprar pão e nunca mais voltou. A filha fugiu para sempre com o namorado indesejado. Procurados por advogados, só o rapaz foi encontrado. Viram-se em audiência, alguém tinha de sustentá-la. Mãe e filho se cruzaram no corredor do fórum e não se cumprimentaram. Não se reconheceram. Eles não se viam havia mais de meio século.

E a sua vida ia passando, um dia mais devagar que o outro. Lentamente o sol nascia e se punha na mesma rotina cansativa. Levantava, acordava, comia, não conversava com ninguém, assistia à novela, dormia. E assim o tempo passou. Assim o temo continua passando. E assim ela continua esperando por nada.

A noiva

2008-10-19T21:35:00.000-02:00

Finalmente, depois de algumas tentativas, ela conseguiu realizar seu sonho: o de se casar. Começaram os preparativos: lista de convidados, festa, vestido, essas coisas. Apesar da vida pacata, ela queria um vestido arrasador. O modelo foi ela mesma quem criou e a costureira endossou. De cetim branco, bordado, frente única, corpete apertado e da cintura para baixo rodado. Não deveria ter nenhuma costura na cintura.

Prova dali, prova daqui e o vestido nada de ficar adequado. Apertava de um lado, enrugava de outro e a noiva ia ficando nervosa. A esta altura os convites já estavam prontos. Ficaram lindos. Eram da mesma cor do bordado do vestido, um rosa cintilante, com os nomes dos noivos gravados em letras góticas: Indalécio Wanderley e Idslaine Mônica.

Finalmente se casaram. Foi tudo certo, igreja lotada, o acontecimento da cidade. Só o vestido que não ficou a contento da noiva, agora esposa. Mesmo com toda a pompa da festa, ela se sentiu humilhada, como se parte de sua felicidade tivesse sido aniquilada. Ela não teve dúvidas, processou a
costureira.

O juiz, um homem, que sempre comprava suas roupas prontas, que não entendia nada de costura, que nunca tinha pregado um botão na vida, viu-se obrigado a julgar tal causa. Não queria ser injusto. Chamou as testemunhas de ambas as partes e ouviu. Levou o processo para casa e perguntou para a esposa, que um dia fizera curso de costureira, como era esse negócio de frente única, bordado e saia rodada. Teve uma aula. Aprendeu o que era tubinho, prega, chuleio, arremate e tudo o que tornava pronta uma roupa.

Voltando ao tribunal, fez-se a sentença: era impossível um vestido de cetim, sem costura entre a parte de cima e a parte de baixo, bordado, não enrugar. Mas havia a costureira, que, afinal de contas, era profissional, e caberia a ela dizer à noiva se seria possível ou não a feitura daquele modelo. A noiva conseguiu o dinheiro de volta, mas o vestido deveria ficar com a costureira.

Meses depois, a noiva, passando em frente à loja da costureira, viu na vitrine seu vestido de noiva em um manequim. Ela olhou admirada tamanha era a beleza. Aproximou-se para ver de perto os detalhes, mais uma vez, do vestido que um dia fora seu. Notou no cantinho da vitrine, um escrito feito em letra-de-mão: Vende-se este vestido. Ela não acreditou, ficou inconformada. Chorou. Sentiu-se despedaçada. Entrou na loja, comprou o vestido sem negociar. E foram felizes para sempre.

Anjo

2008-10-19T21:30:00.001-02:00

Sua força era o ódio. Seus olhos gotejavam maldade. Destilavam desprezo. O amor era banalidade em sua vida. Ela menosprezava os que mendigavam por sua atenção. Era este o seu divertimento. Não havia nada de verdadeiro naquela alma. Melhor, quase nada. A única coisa verdadeira nela era a falsidade e o ódio.

Ela se divertia manipulando, usando e dilacerando pessoas. O som de sua risada era sarcástico. Olhar penetrante. Frio. Calculista. Firme. Tinha uma percepção afinada e refinada. Bons modos, educada. Mas seus sentimentos eram podres. Não sossegava enquanto não envenenasse àqueles que caíam em seus domínios. Pérfida.

E ela encantava porque era magnífica. Tinha rosto de anjo. Parecia meiga, suave, plácida, até. Podia vestir este disfarce por anos. Mas seu íntimo era tão desprezível, que esperaria a vida toda para se satisfazer brincando sutilmente com os sentimentos alheios.

Ela não admitia concorrência. Não havia concorrência para ela. Desde sempre. Desde que nascera. Linda. E perigosa. E cativante. Era tão manipuladora, que nem sua mãe a conhecia. Muito menos seu pai. Ela cegava as pessoas. Encantava. Ela crescera tão linda que seu ódio tornava-se puro, belo, nobre. Era capaz de fazer caridade, de ouvir as pessoas, até de ajudá-las. Todos acreditavam nela.

Mas sua beleza e astúcia não a salvaram da morte. Uma morte sangrenta, fria, merecida. Não sobrou nada dela. Os cães que vagavam nas ruas comeram seus restos. Como ninguém a viu morta, disseram que foi arrebatada para os céus. Virou santa. Virou anjo.

D. Ruth

2008-10-19T21:29:00.001-02:00

Eu ando meio sem assunto. Aliás, aquela inspiração toda do primeiro módulo sumiu. Mas, ela já volta. Enquanto isso, fico aqui pensando na d. Ruth Cardoso e no FHC. Ontem, quando entrei na Internet, à noite, dei de cara com a notícia de sua morte. Fiquei triste. Bem triste. Eu gostava dela. Do casal, na verdade.

Eu sempre imaginei ela de camisolinha de babado, à noite, preparando-se para dormir, o FHC já debaixo dos lençóis, lendo na cama, com os óculos na ponta do nariz, esperando por ela. Ela, terminando de passar os cremes no rosto, nas mãos, sentando à beira da cama, tirando os chinelos, dizendo: - Esse rapaz que o substituiu está abusando da confiança dos brasileiros. (ela tinha o português impecável) E o FHC respondendo: -grhn.

- Nando, meu bem, no seu tempo não se falava tanto em pizza.
- grhn.
- Você não acha que está na hora de voltar para moralizar um pouco essa história, salvar ao menos o nome do partido... por falar nisso, a empregada não pregou o botão da sua camisa hoje. Amanhã, você vai ter de usar aquela branca que separei.
- grhn.
- Lembra quando as crianças eram pequenas? Ah! aqueles tempos no Chile! Não dá nem para acreditar! Tanto esforço por nada! A gente até comia empanada, mas pizza nunca. Amor, diz alguma coisa.
- grhn.
- Sabe, acho que vou fazer uma visitinha em alguma favela amanhã. Se você não fosse tão famoso eu o convidaria para ir comigo. Mas não dá. Seria um reboliço danado.
- grhn.
- Beim, vai mais um pouquinho pra lá, você está no meio da cama.
- grhn.
- Não tanto, hoje está frio...

É realmente com tristeza que penso na morte dela. Se o FHC conseguir dormir hoje, vai encontrar uma cama fria. Se não for nesta noite, será na próxima. D. Ruth tinha a mesma idade de minha mãe. Eu realmente sinto muito.

Desamparo

2008-10-19T21:28:00.001-02:00

No esplendor da vida ela andava cabisbaixa. Chutando pedras, olhando os sapatos. Falta graxa aqui, está esfolado ali. Seu mundo era só esse. Sapatos, pedras, chão. Quando não chutava, era chutada. Humilhação. Mas pensava: “Um dia vou erguer os olhos”.

Pedra maior, pedra menor, e aquilo ia acumulando. Ia transtornando. Ia remoendo. Ia fervendo. Ia vomitando. Remoendo e refazendo e revivendo. E ela ia andando e a vida apunhalando. E os sapatos continuavam esfolados e desengraxados.

Ela chorava um pouco, mas o que mais doía mesmo era a raiva. Raiva dela mesma, de se deixar ser tão maltratada. “Vida imbecil”. Ela era dependente disso. Não sabia viver sem isso. Sem o desprezo, sem a dor. A dor era um bálsamo, uma alegria. Quando ela não sentia tanta dor, procurava lembrar-se de algo triste, para que o sentimento voltasse e assim ela continuava a chutar pedras e a olhar os sapatos desengraxados e esfolados.

Assim ela nunca tropeçaria. Já conhecia este caminho. Murcho, insosso, mas seguro. Se ela tivesse ao menos coragem de se rebelar! Mas, não, se sentia desamparada só de pensar em ser feliz. Coisa que ela não conhecia, porque nunca tinha experimentado. Felicidade para ela eram sapatos desengraxados e esfolados.

E a vida ia distribuindo seus dias. Para uns, o sol amanhecia maravilhosamente, para outros, nem tanto. Para ela, nunca. Seu fardo era chutar pedras e olhar os sapatos desengraxados e esfolados.

De tanto olhar os sapatos desengraxados e esfolados, ela passou a odiá-los. A cada dia este ódio ia crescendo. Sua vida tornou-se o ódio que ela tinha dos sapatos esfolados e desengraxados. Até que teve coragem. Pegou uma faca, cortou os pés e saiu voando. Para nunca mais voltar, chutar pedras e olhar aqueles sapatos desengraxados e esfolados.

Existência

2008-10-19T21:27:00.001-02:00

Ele era um pouco sorumbático, macambúzio, talvez. Ninguém o conhecia bem. Mesmo aqueles que conviviam com ele havia anos não sabiam exatamente o que pensava, sentia. Ele era esquisito.

De vez em quando, tornava-se boa companhia, divertido. Falante, animado, simpático. Mas, este humor não durava muito tempo. Logo se voltava a si mesmo. Trancava-se. Ô cara estranho!

Não era nem feio nem bonito, nem alto nem baixo, nem gordo nem magro, nem loiro nem moreno. Não tinha atrativo físico algum. Intelectual, ninguém sabia. Sozinho, solteiro, já passado da meia-idade, fazia sempre as mesmas coisas, no mesmo horário. O cara tinha tudo para ser muito chato. Mas não era.

Às vezes ficava nervosinho. Uma raridade demonstrar isso no seu temperamento. Só com muita intimidade. Com mais intimidade ainda, dava para perceber que ele era intransigente. Dava até medo. Eu, heim!

Depois de quase vinte anos de convivência, um dia ele apareceu com uma namorada. Como se fosse a coisa mais normal do mundo. Até é, mas não para um cara-ostra que nunca falava de si, nem nunca tinha sido visto acompanhado. Estavam apaixonados.

Ele passou a se vestir melhor, a fazer a barba todos os dias, ficou mais corado. Até sua postura mudou. Tinha ficado de certa forma bonitinho. Foi incrível sua transformação. Mas, como na vida dele o que era bom durava pouco, a namorada foi-se embora. Passaram a se estranhar tanto, que, uma vez, ela quase o atropelou na rua. Que coisa!

A vida voltou ao normal, ele voltou a ser ranzinza, com aquela cor acinzentada no rosto. Ele fazia umas dietas malucas. Um dia só comia cenoura, outro só frutas, outro só água. Aí, dava uma pirada, e mandava ver uma picanha com gordura, um feijão-de-corda bem temperado, cheio de manteiga de garrafa, pimenta, e muita cerveja. Não dava para entender.

Ninguém sabia se ele tinha parentes. Não se ousava perguntar. Não se sabia aonde tinha nascido. Às vezes dava para imaginar que ele tinha sido criado por geração espontânea. O cara não tinha passado, só presente. Nunca falava do futuro. Nem do dia seguinte. Era impressionante.

Ele surgira sem querer, na rua, não se sabe exatamente onde. Fazia tanto tempo que ninguém se lembrava como o tinham conhecido. Era uma coisa sem memória. A única certeza de que tínhamos era que em dia de chuva ele estava sempre em casa. Ele não saía de jeito nenhum sem saber da previsão do tempo.

Uma vez, acho que a previsão do tempo errou, porque ele não iria sair de casa naquele dia, tinha ido passear a pé. Começou a chover intensamente. Sem aviso. Daquelas chuvas incríveis, inundantes. Foi quando ele sumiu. Dizem que ele caiu no bueiro. Eu acho que ele derreteu. Alguém o viu sumindo na rua, no meio da chuva. Só sobraram os cabelinhos dele em um ralo, provavelmente onde ele foi escoado.

No dia seguinte, a vida continuava. Como se ele nunca tivesse existido.

Fixação

2008-10-19T21:26:00.001-02:00

Tudo ela limpava e arrumava. Os móveis, a cozinha, os livros, os azulejos, as panelas, a mesa de trabalho, o computador. Tudo o que estava ao seu alcance. A única coisa que ela não conseguia arrumar era ela mesma.

Cada livro que ela lia, quando terminava, era como se aquele exemplar nunca tivesse sido aberto. Em compensação, ela se sentia como se tivesse sido revirada e explorada. Cada roupa que ela guardava no armário estava impecavelmente passada e dobrada. Para contrabalançar, ela se vestia como se tivesse acabado de levar uma surra.

Cada prato que ela colocava no armário era como se estivesse em exposição em uma loja. Para esconder a vontade que ela tinha de se trancar e nunca mais ser vista. Cada azulejo que ela limpava era como se ela estivesse lapidando uma jóia. Para esconder a própria sujeira.

Cada cantinho da sua mesa de trabalho que ela organizava era como se estivesse preparando uma mesa de um jantar de gala. Para disfarçar sua incompreensão dos fatos. Cada panela que ela lavava e guardava era como se ela estivesse colocando uma flor raríssima em um vaso. Para esconder a sua falta de apetite com a vida.

Tudo em sua casa era impecável. Menos sua vida. Muito pelo contrário. Um dia ela se encheu. Deu todos os livros, roupas, vendeu o pouco que tinha e não se deu ao trabalho de pedir demissão. Sumiu. Foi encontrar-se. E viveu feliz para sempre.

O Escritor

2008-10-19T21:23:00.000-02:00

Era uma manhã aparentemente comum, a não ser pelo fato de ele ter acordado sem voz. No início ele nem se importou, achando que fosse falar assim que o sol esquentasse. Lá pelas oito, nove horas da manhã, ele continuava mudo. Nem um sussurro saía de sua garganta.

Começou a ficar preocupado. Como iria pedir a média na padaria? Por mímica, provavelmente. Vá lá, conversar por sinais não é tão grave, pensou. Absorto em justificativas para seu estado, só percebeu que o telefone estava tocando, quando olhou para o lado e viu uma luz ensandecia vinda de seu celular. Estava surdo também.

Nem para o médico ele podia telefonar. Será que seu cérebro tinha se esquecido das palavras? Das letras? Mas, se ele conseguia pensar, as letras, as palavras, as frases, orações, ainda estavam em sua memória. Imediatamente pegou um pedaço de papel e uma caneta e pôs-se a escrever. Percebeu que as palavras lhe saíam mais fáceis do que o usual. Era quase um ato involuntário.

Ele nunca tinha sido muito bom nisso, mas, de repente, o ato de escrever tornara-se suave, natural. Era como respirar. Passou a escrever tudo o que pensava. O que iria comer, o que iria assistir, ler, e assim por diante. Passou horas daquele jeito, escrevendo. Nem se deu conta do dia que já tinha passado.

Não foi ao trabalho, não foi ao boteco, não foi a lugar algum. Depois de um dia inteiro e parte da noite escrevendo, releu seu texto e percebeu que havia estado em muitos lugares, vivido muitas aventuras, conhecido várias pessoas. Ainda pasmado com o que estava acontecendo, toca novamente o telefone. Atendeu automaticamente, disse alô, esperou um pouco e respondeu que havia sido engano. Nascia um escritor, atormentado pela ausência de si mesmo e agora se encontrado.

Perfeição

2008-10-19T21:21:00.001-02:00

Ela era perfeita. Estudara no exterior durante anos. Fez faculdade fora. Depois, aprimorou o francês em um curso rápido em Paris e seguiu para Londres, onde fez um curso de pós-graduação qualquer. Talvez uma especialização em política. Falava cinco línguas fluentemente, sem sotaque: inglês, francês, espanhol, hebraico e árabe, além da sua língua materna, o português, claro.

Era também linda. Pele alvíssima, cabelos negros, longos, viçosos e brilhantes. O corpo, então, escultural. Assim que chegou ao Brasil, arrumou o emprego dos sonhos. No início era um cargo comum, mas, depois de dois meses, conseguiu posição de destaque, com um salário invejável. Ela tinha tempo para tudo. Para se dedicar integralmente ao trabalho, para cuidar da casa, para cursar aulas de dança duas vezes por semana. Dedicava-se também com devoção à família, aos pais, já que não era casada, aos amigos e à vida cultural. Mais não cabia em sua personalidade.

Um dia, se atrasara um pouco ao sair para o trabalho, logo pela manhã, e saiu de casa sem se olhar no espelho. Distraída, não percebeu que a olhavam curiosos quando desceu do carro. Entrou no trabalho e todos ficaram constrangidos e não comentaram nada. Naquele dia ela estava se sentindo especial. Livre. Estava tão absorta em si mesma, que não notou os olhares surpresos lançados sobre ela. Nem ao longo do dia no trabalho, nem no restaurante em que costumava almoçar.

Foi um espanto. Ela estava tão bem, que ninguém teve coragem de lhe dizer. Terminou o dia, ficou um pouquinho mais no trabalho. Antes de pegar o carro e voltar para casa, deu ainda uma voltinha na rua para olhar as vitrines das lojas. Entrou em um supermercado expresso, comprou alguma coisa para preparar para o jantar e se foi. Chegando em casa, colocou as coisas na cozinha, foi até o banheiro lavar as mãos. Olhou-se no espelho e admirou-se. Finalmente, depois de muito tempo, ela teve um dia normal, como se não fosse prefeita.

Perfeição

2008-10-19T21:21:00.000-02:00

Quando a vida brinca de morte

2008-10-19T21:18:00.001-02:00

A vida brinca de morte quando você pensa que está bem e não está. A vida brinca de morte quando você é traído. A vida brinca de morte quando você despenca de si mesmo. A vida brinca de morte quando acontece alguma coisa que você não pode controlar. A vida brinca de morte quando ela encerra as previsões. A vida brinca de morte quando você recebe uma notícia muito ruim e fica sem reação. A vida brinca de morte quando todos os dias, até os ensolarados, são nublados. A vida brinca de morte quando some o sorriso. A vida brinca de morte quando ela avisa que talvez esteja na hora de partir. A vida brinca de morte quando se percebe que para trás você não fez nada e no futuro não sabe se vai fazer. A vida brinca de morte quando vem uma dor e você não sabe se vai sobreviver. A vida brinca de morte quando vem a quimioterapia.

Semelhanças

2008-10-19T21:14:00.001-02:00

O cara tinha cara de lustre. Isso mesmo, cara de lustre. Eu nunca tinha visto ninguém assim. Já vi gente com cara de cavalo, de maçaneta, de cachorro, mas, de lustre, nunca. Ele era alto, careca, magro e, quando sorria, parecia uma lâmpada acesa.

Maldade? Não. Ele era feliz daquele jeito. Tinha uma esposa que era parecida com ele. Só não era careca, mas tinha um semblante parecido. Eu já tinha visto casais semelhantes, mas não como esse. Por exemplo, uma vez conheci um cara que tinha a boca torta. A boca dele não era no meio do rosto como todo mundo, era na bochecha. Anos mais tarde eu o reencontrei e ele tinha uma esposa, também com a boca no meio da bochecha. Eles podiam ficar se beijando de lado e ninguém percebia. Há suas vantagens.

Mas o homem-lustre era impressionante. Parecia refletir. Se se tratava de uma pessoa iluminada, não sei, nunca conversei com ele. Ele tomava café-da-manhã na mesma padaria que eu. O pior é que não podia ficar olhando, já pensou ele imaginar que talvez fosse um flerte casual? Jamais. Nunca. Em hipótese alguma. Toda manhã era a mesma coisa: pingado e pão com manteiga na chapa.

No fim-de-semana que eu o vi com a esposa eu quase tive um troço. Olhei incrédula. Ela era realmente a luz de sua vida. Ela tinha uma testa enorme, sem disfarces, tipo franja, coisas de mulher, e sorria com mais dentes na boca que um ser humano pudesse ter.

Passou o tempo, as coisas, como sempre, mudam, as pessoas circulam e eu nunca mais vi o tal sujeito. Um dia, na mesma padaria, alguém do meu lado pro Zé do balcão:

- E aí, Zé, cadê o Lampinha? Nunca mais vi o cara!

Boquiaberta e confusa olhei para o cara. Eu estava crente que só eu tinha reparado no homem-lustre. Mas, não, a impressão era pública e notória.

O Zé, apontando para cima disse, olha ele lá. O homem-lustre tinha se tornado realmente um lustre. O homem lustre tinha se tornado ilustre.

Morre lentamente

2008-10-19T21:08:00.000-02:00

Pablo Neruda

Morre lentamente quem não viaja, quem não lê, quem não

ouve música, quem não encontra graça em si mesmo.

Morre lentamente quem destrói o seu amor-próprio, quem

não se deixa ajudar.

Morre lentamente quem se transforma em escravo do

hábito, repetindo todos os dias os mesmos trajetos,

quem não muda de marca, não se arrisca a vestir uma

nova cor ou não conversa com quem não conhece.

Morre lentamente quem faz da televisão o seu guru.

Morre lentamente quem evita uma paixão, quem prefere o

negro sobre o branco e os pontos sobre os 'is' em

detrimento de um redemoinho de emoções justamente as

que resgatam o brilho dos olhos, sorrisos dos bocejos,

corações aos tropeços e sentimentos.

Morre lentamente quem não vira a mesa quando está

infeliz, quem não arrisca o certo pelo incerto para ir

atrás de um sonho, quem não se permite pelo menos uma

vez na vida fugir dos conselhos sensatos.

Morre lentamente, quem passa os dias queixando-se da

sua má sorte ou da chuva incessante.

Morre lentamente, quem abandona um projeto antes de

iniciá-lo, não pergunta sobre um assunto que

desconhece ou não responde quando lhe indagam sobre algo que sabe.

Morre lentamente.....